Um sopro torna-se onda. Moldada na misteriosa sapiência de mãos cegas entrega-se aos caminhos

  Qualquer olhar mais distraído julgaria um rabirruivo vagueando entre sombras. Que presença madrugadora

  Perguntou a criança à pedra, pois pedras fazem lar de cada pedaço de terra onde dormitam:  

  Nem gesto, nem canção – sequer um beijo escondido. Tudo é silêncio e um suave rumor de fonte

  Nota Introdutória: As estações são como as rosas: defraudam as fantasias dos mais incautos