estamos presos à América surda onde os ventos do sul gritam para dentro das casas a violência

  ouço tua voz invadir os cômodos da ampla casa chama-me para o café levanto em um salto desperto

  A poeta está muda. Esvaziam-se as gavetas pela mesa onde apoia os dois cotovelos na esperança

  esquecimento é ilusão assim como esperar nascer abóboras adormecidas sob o sol de julho quando,

compreender a morte de um pai é resgatar, dentre outras tantas perdas, a mais delicada e demorada de

Não sairemos ilesos tampouco felizes, mas seguiremos.   Sairemos às ruas, rumo a outros campos,

O temor em ficar só e o desejo de estar só levam-me a reconsiderar às noites pelos dias: a que devo

todo dia atravesso uma parte de meu corpo como quem busca perdão como quem pede reconhecimento como

É janeiro e eu já estou embrutecendo outra vez, anuncio – podes me ouvir? Houve uma época em que